Syrie, scierie...



Comme on abat les arbres avec leurs écorces
On tire sur d'innocents terriens, sur des gamins
Dans ce monde de brutes usant de leur force,
Honteuse est notre terre gavés d'inhumains

Au nom de je ne sais quel futile motif
Fut-il un brin réel, religieux ou politique
On tire, on mitraille, on tue à vif
Aux yeux des riches nations sans critique

DAMAS, Dame à sang et à feu
Dictatures solidement ancrées, protégées
Par ceux qui en tirent beau jeu,
L'économie mondiale est une priorité

Cette guerre, les riches pays la lorgnent de loin
Civilité, si vélléités, va t-on intervenir ?
Les féroces guerriers vont-ils cesser leur foin
Le bon sens, l"union et la paix revenir ?

En attendant les balles pleuvent
Les humains tombent, hécatombe
En Syrie, le score des morts est fleuve
Ceux qui restent prient sur leurs tombes

Bubune

Depuis huit jours, j'avais déchiré mes bottines
Aux cailloux des chemins. J'entrais à Charleroi.
- Au Cabaret-Vert : je demandai des tartines
De beurre et du jambon qui fût à moitié froid.

Bienheureux, j'allongeai les jambes sous la table
Verte : je contemplai les sujets très naïfs
De la tapisserie. - Et ce fut adorable,
Quand la fille aux tétons énormes, aux yeux vifs,

- Celle-là, ce n'est pas un baiser qui l'épeure ! -
Rieuse, m'apporta des tartines de beurre,
Du jambon tiède, dans un plat colorié,

Du jambon rose et blanc parfumé d'une gousse
D'ail, - et m'emplit la chope immense, avec sa mousse
Que dorait un rayon de soleil arriéré.

A Rimbaud

qui concurrence fortement le Cabaret Vert !

Avec Baldo chez Fabienne le dimanche !

Il y a deux ans, nous nous étions mieux connus lors d'un anniversaire, quelques jours après il m'envoyait ce gentil poème teinté d'humour. Ce samedi il nous a quittés lors d'un tragique accident de travail dans sa ferme

A bientôt Joël..

.C’est du haut de sa butte
Qu’il prend de la hauteur
Pour trouver les chutes
De ses poésies en couleurs

Il brocarde avec talent
Digne héritier d’Arthur
Les travers de notre temps
Car de la critique il n’a cure

Quand à ses portraits
Ils sont si authentiques
Que d’envie je rencontrerais
Ses ami(e)s si sympathiques

Vous avez tous reconnus
Celui qui utilise avec  brio
Pour écrire sans retenu
Aussi bien un tracteur qu’un stylo

Oui c’est bien de lui qu’il s’agit
Jamais attiré par la tune
Il croque à coup de vers la vie
C'est le bien nommé Bubune