Poème de circonstance ! Tas de betteraves !

Tas

Notre morne plaine champenoise
En ce sombre novembre, paradoxe
N'est pas triste, le contraire, elle pavoise
Peut-être n'est-ce que de l'intox ?

C'est sa grande décoration d'avant-Noël
Parfois regroupés en forme de chapelet
Parfois seuls, arrangés, ou en bordel
Sans fantaisie aucune, qu' ils sont laids !

Ces tas de betteraves sucrières
Betteraves par millions entremêlées, abruties
Effeuillées, arrachées chargées, entières
En attendant un dernier voyage à la sucrerie

Les gros tracteurs traînent leur benne
Traçant sillons dans champs et chemins
Boueux, ne redorant pas la scène
Dénudée où ne trône même plus un pin !

Mais demain matin je sourirai
Quand je lacherai le rectangle blanc
Dans mon bol de café au lait
En pensant à ces tas, devenus élégants